Sonhos molhados de adolescente romântico: David Cardoso. E Roberto Pirillo.
Ps. Com Mr. Pirillo os sonhos eram mesmo mais românticos, A moreninha, Escrava Isaura. Já com Mr. Cardoso, vocês nem queiram imaginar... 

   Se eu pudesse escolher apenas uma coisa pra comprar nesse ano de vacas anoréxicas, com certeza seria o livro de fotos da Rocinha pelo fotógrafo Robert Polidori, com apresentação do indiano Suketu Mehta, que vai sair pelo Instituto Moreira Salles. Mas com certeza vai custar uma pequena fortuna, muito além de minhas míseras posses. Ao menos posso me consolar com seu livro de fotos de Havana, que comprei em tempos remotos e menos bicudos.

   Eu voltei do Broadway Market, pra onde a Duquesa de Deptford me arrastou pra me sacudir da total inércia, e passava um filme estranho na TV, uma coisa chamada Shall We Dance, com o elenco mais absurdo possível:  Richard Gere,  Susan Sarandon e Jennifer Lopez. Ela mesma, a sensacional J-Lo, que passa o filme sacudindo o traseiro frenéticamente ao som de qualquer ritmo possivel, seja tango, chácháchá ou valsa. E dá-lhe bunda. Quem teve a genial idéia de misturar Susan Sarandon com essa baixaria?  E Mr.Gere passa o filme com cara de caneca, como se se perguntasse como foi parar ali agarrado com a bunda mais famosa do planeta. Espera-se que ele tenha doado o salário milionário pra alguma causa do Dalai Lama, Porque assim não há budismo que aguente.

Ps. Chamam esse tipo de merda de comédia romântica. É quase impossível achar uma que preste.

Ps1. Eu me diverti horrores.

   Eu havia começado um scrapbook no tumblr em 2010. Mas parei sem notar, meio que esqueci, sei lá, ficou perdido no meio de outras coisas. Agora tô voltando a brincar, porque sempre adorei recortar e colar, diversão garantida.

   Pensando seriamente em jogar meu celular no lixo. A vida é tão melhor sem ele.

   "Eu morava na rua João Moura, em São Paulo, e estava fazendo a peça A Moreninha, no Teatro Anchieta. À tarde, dei uma fugidinha dos ensaios e fui fazer alguma coisa num banco que  ficava exatamente em frente ao teatro onde Cacilda trabalhava. Vi uma ambulância parada na porta, atravessei a rua. Havia algumas pessoas, perguntei o que havia acontecido. Me disseram que a Cacilda tinha passado mal... Então eu entrei. Havia um corredor, não tinha ninguém e eu fui entrando. Vi quando alguém veio no palco. Com a Cacilda nos braços, passou-a para alguém na platéia, ainda vestida com aquele terninho do personagem que ela fazia, o Estragon. Não sei dizer exatamente quem eram as pessoas. Sei que o Walmor e o Flávio Rangel estavam por ali. Ela foi sendo levada pela platéia, com o braço caído e eu me lembro que a mão, os dedos dela iam esbarrando pelas cadeiras... Era como se ela estivesse tentando se segurar ou se despedir daquele lugar. Aquilo me marcou muito." (Marília Pêra)

  Eu estou adorando o escândalo do Vaticano, cheio de intrigas, mistérios, traições, espionagem, roubos e sabe-se lá o que mais. Melhor que muito filme de ficção sobre o tema. Tem até mordomo culpado. Quanta originalidade...

   Não trabalho amanhã. Oba! E tem feriado na segunda e na terça, o jubileu de Lilibeth. Vai ter arraiá no Tâmisa, com cortejo de barcos e tudo mais, coisa linda. Mas os homens do tempo temem que vá chover na parada da titia. Que peninha... Falando nisso, todo mundo nega ser monarquista ou gostar da família real, mas a cidade tá toda embandeirada e todo mundo organizando festas nas ruas. Ontem, Lilibeth baixou lá do lado do meu trabalho e foi um Deus nos acuda. Até o mais duro dos republicanos ficou todo embevecido com a figura. E as últimas pesquisas de opinião dizem que depois do casamento do moço sem sal com a cabeluda a popularidade da família anda alta como nunca esteve desde a morte da santa do pau oco também conhecida como Diana Nervosa. Enfim... Que povo mais inocente.

   Peguei a biografia da Nara Leão na estante pra reler. E logo no prefácio(sim, eu leio prefácios, prefácios são importantes) me erram a grafia do nome da Bethânia. Tem gente nesse mundo que não teme perigo.

   Hoje Mr.Z estava por toda parte nos notíciários dos jornais e nas TVs. Me lembrei daqueles tempos estranhos. Eu reclamava mas bem que me divertia. O moço continua cheio de charme e carisma, capaz de levar qualquer cínico no papo. Que talento. E envelhecendo bem.

   Eu não ando lá essa coca-cola toda nos últimos tempos. Aqueles dramas que já contei aqui. Então, pouco mais de uma semana atrás eu desliguei meu celular, porque eu detesto aquilo, ele me deixa tenso e eu estava mesmo precisando de um break. Claro que eu sabia que ia perder uns trampos em tempos de extrema penúria, mas há um preço pra se pagar por tudo na vida e a situação era de emergência. Uns dias de paz. Somente hoje tive coragem de ligar a coisa de novo. E claro que deu merda. Entre outras coisas havia mensagens confirmando um  trampo na segunda passada, que eu havia aceito faz tempo e simplesmente esqueci, não apareci, simplesmente não fui. Agora fico aqui com a cara no chão, morrendo de vergonha. Porque vou ter que ligar pras pessoas me desculpando por ser lunático destrambelhado. E pensar que todos vivíamos tão bem sem essas engenhocas.

by Fausto Delle Chiaie.

   O meu português já foi ruim. Anda pior. Liguem não, relevem.

    Onze da manhã e eu já passei aspirador no quarto, arrumei a cama, fui ao mercado(spray pro vidro do banheiro, desinfetante, sabão em pó e porco ralado), peguei minha camisa favorita no dry cleaner e coloquei a roupa na máquina pra lavar. Eu hein! Ufa!

   Anda rolando uma certa insônia, acordo lá pelas 3 ou 4 da madrugada e nada de conseguir dormir de novo. Qualquer barulhinho me sacode, um cotonete caindo no chão da cozinha lá embaixo, o maldito pombo que fez ninho ali na janela e faz rúúú rúúú a noite toda. Há esperança, já que a sensacional Duquesa de Deptford me informa que as criaturas encarregadas baixam aqui na terça-feira pra fechar a tal parede que falta no meu quarto, com painéis de vidro(soundproof pelamor!) que correm suavemente em trilhos de alumínio. Eu nunca esperei com tanta ansiedade por nada nessa vida. Silencio, silêncio, Shuuush... E eu, que andava todo contente com o meu novo travesseiro tecnológico...

    Dia lindo lá fora, realidade paralela, quarta dimensão, céu azul, sol, brisa suave acariciando as peles pálidas. Eu numa preguiça maior que tudo isso. Mas vou me arrastar prum parque qualquer dos arredores pros meus 15 minutinhos de reposição de vitamina D,  London Fields ou  Victoria Park. Esticar a minha canga na grama e brincar  de Ipanema, embora saiba muito bem que Ipanema não é pra branquelos flácidos e pelancudos de meia idade.

Ps. Bermuda, camiseta e trainers. Porque as minhas Havaianas sumiram na mudança e custam os olhos da cara por aqui. E eu durango total, pobre até de espírito.

Ps1. As pessoas* podiam parar de ter opiniões sobre a vida alheia.

* "As pessoas somos nós."

   Os jornais por aqui andam escabrosos. De dar medo. Cruzes! Eu quero jornais, revistas e TVs que só tenham manchetes boas, otimistas, alegres. Será que dá pra rolar ao menos por um tempo? Tô precisando de uma folga, umas férias.

   Amanhã não trabalho. Lavanderia, supermercado, burocracias. Não há de ser nada. Levar o dia na flauta. Bom.

   Vejam bem e me entendam direitinho: Eu não estou reclamando, longe de mim uma ingratidão dessas, mas será que eu vou ter que comprar um ventilador? Era o que me faltava. É o mundo a debochar da minha cara.

  

   Eu sou muito melhor online.

Calorzinho bom, minha gente, calorzinho lindo. E o celular desligado desde sexta-feira. Silêncio.

   Eu leio o Evening Standard e como galinha no Nando's. Baixaria total e absoluta. Pro vexame não ficar completo, eu devo dizer em meu favor que também leio o Independent, o Guardian, o Globo e a folha todo santo dia. Tudo online. Só não leio o The Times porque tem que pagar, uma antipatia. E também gosto de restaurantes chic e comida sofisticada, mas isso não é pro meu pobre bico... E além do mais, galinha Peri peri é deliciosa quando se está com fome e a minha fome voltou violenta, selvagem.

   Médico logo cedo. Claro que eu cheguei na hora e óbvio que o médico se atrasou pacaralho. E olhem que eu era o primeiro paciente do dia. Enfim. Médico substituto, porque Doctor Taylor foi de férias sabe-se lá pra onde. Suspende um remédio aqui, aumenta a dose do outro acolá, volta a tomar outro que havia parado e vamos levando. Um saco!

   O humor deu uma melhoradinha com o tempo bom. Sol, 25 graus, delícia, delírio. Pena que eu passei o dia trancado na masmorra do trabalho. E tenho direito de resmungar sim, meu povo. Ora se não... Dias como esse não acontecem com muita  frequência. Fico puto. Com certeza é karma, eu que adorava reclamar do calor no Brasil e nunca valorizei praia, areias escaldantes e ondas refrescantes. Pra agora ficar aqui, vampiro às avessas.

   Só quem assistiu Dancing Days e a volta de Julia Mattos, adolescente em 1978, vai entender os meus pontos de vista. Falei?

   " Dois em cada três brasileiros já fumaram maconha. Três em cada cinco brasileiros acreditam em Deus. Cinco em cada oito brasileiros morderam a hóstia durante a comunhão. Oito em cada treze brasileiros preferem sexo anal. Treze em cada dezessete brasileiros habilitados pensaram em jogar um carro no poste só pra ver o que acontece. Dezessete em cada vinte brasileiros não sabem que o Homem da Terra de Marlboro é um ator. Vinte em cada vinte e dois brasileiros não têm terra. Vinte e dois em cada vinte e três brasileiros têm certeza que seu azar é especifico." (Fernando Bonassi)

   Nem sob tortura eu digo quem é o meu escritor brasileiro favorito. E não que ele seja assim tão pouco prestigiado que precise desse tipo de bobagem. É que eu sou ciumento e egoista. E também acho que quanto menos se falar o nome da criatura em vão, menos provável fica que ele acabe tendo o mesmo destino vulgar da Clarice e do Caio, que não mereciam ser arrastados assim tão agressivamente pro pântano fedorento e mentiroso do facebook, com os inocentes lhes atribuindo as piores barbaridades. Basta dizer que trata-se de um homem e que já morreu faz tempo. E pensar que eu não tenho sequer um livro da criatura na minha estante(estante metafórica, já que eu nem tenho uma estante de verdade).

Ps. Falando em Clarice, cadê o documentário que a BBC tava produzindo com a colaboração do Benjamin Moser?

   Eu acho muito bonito a presidente do Brasil chorar.

   É sábado. O que não faz a menor diferença. Podia ser quarta-feira ou outubro 2008. O tempo só serve pra confundir, datas, estações e memórias. É sabado. Eu acordei, pão com Nutella e chá, banho, barba, creme antirugas na cara que me olha ainda meio triste no espelho. Umas voltas pelo Broadway Market com a Duquesa de Deptford, supermercado, galinha, arroz Basmati, pesto de tomate seco e frozen pizza. É sábado. Feliz Natal!