Sem dormir direito faz uma semana. E os nervos em frangalhos. Sem dormir pelos motivos mais absurdos, os surrealismos da minha realidade patética. Além de tudo foi uma semana chatinha, aborrecida e triste. A falta de dormir(e não foi por falta de sono) me causando dores de cabeça e uns calafrios  irritantes toda hora. Eu ando mesmo é de saco muito cheio.

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   Confuso, desorientado. E lendo quatro livros ao mesmo tempo, como se precisasse. Assim: A biografia da louca da Yayoi Kusama na página 172, Shockaholic(Carrie Fisher) na página 149, The Outsider(Albert Camus) na página 47 e começando o Dearest Father, daquele ser supremo chamado Franz Kafka.

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   Ontem baixei de novo na Tate Modern, pra ver a retrospectiva do Damien Hirst, que é a exposição do ano, do século, do milênio. Filas infinitas, multidões insanas. Eu detesto esse tipo de tumulto. Enfim, entre cotoveladas e empurrões eu passei pela coisa sem conseguir ver nada direito. O que me impressionou mesmo foram os souvenirs no shopping da galeria, que entre outros mimos inclui uma caveirinha de plástico em cores psicodélicas pelo charmoso preço de £36.800. 

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   Tem uma criatura querendo brincar de gato e rato. Deve achar sexy, sabe-se lá. Eu, por minha vez não tenho mais paciência ou idade pra ficar "playing games". E vou mais é cuidar da minha vida. Como já disse a filosóficamente elevada Elza Soares: "Comigo não tem perhaps".