De vodka em vodka no West End, de pub em pub. Fugindo do Soho que eu detesto a bicharada. Agora em casa enchendo a cara de pizza. Faz um friozinho bom, daqueles de se enrolar um cachecol no pescoço pra ficar confortável e quentinho, uma delícia a vida assim, pena a falta de grana. Hoje eu não trabalhei. E claro que pintaram mil dramas e bobagens. O chuveiro parou de funcionar, o aspirador de pó quebrou, voodoo, voodoo, voodoo. Bate-boca com a administração da espelunca pra alguém vir consertar, final de  semana sem banho, minha gente, não rola. As pessoas ficam todas bonitas e muito interessantes depois da quarta vodka, eu hein... A biografia de Miss Highsmith é mesmo uma coisa, eu descobrindo coisas em comum, cada vez  mais nítido e claro que a minha infância foi um horror e que a minha família me fodeu com a vida. Todos os traumas, todos os traumas. Amanhã sem falta correr pro cinema, My Week With Marilyn, ainda não ví e já gostei. E vou beber mais, agora solo.