Filmes que não quero ver, livros que não quero ler, pratos que não vou comer, gente que me recuso conhecer. Fim de semana. Nada de novo no front. A revista caída no carpete branco ao lado do livro da Susan Sontag que parei de ler pela metade, moedas, chaves, celular. As meias pretas, a calça de veludo cor de vinho, a bermuda amarela suja, o controle remoto da vitrola, a Jazz FM quase inaudível no fundo do meu aquário/quarto, o despertador, o aquecedor desligado ainda morno, o irremediável anacronismo dos CDs no Porta-CDs, Billie, Cesária, Elza. A jaqueta verde oliva no cabide atrás da porta, o cachecol caramelo e marron, o blaser preto, a mala encostada na parede desde o fim de agosto, o rolo de papel de presente do Natal que passou. A garrafa de Coca Zero edição especial do James Bond, a foto autografada de Mr.Z na moldura negra, a sacola de papel branco da drogaria com as medicações do dia, perfumes, vitamina D.